El fin es una forma tan extraña de concluir las cosas.
No sé si estas palabras llegarán a vos, pero es lo poquito de esperanza que me queda.
Tanto surgió para decir, y ahora siento que soy nada más que silencio.
Quizás no pueda ver dentro de tus ojos otra vez.
Nos quedaron pendientes los viajes en hoja de otoño, los paseos en barquito de papel.
¿Quién verá formas en las nubes?
El papel está mojado: tal vez esta sea la última gota de magia que empapa uno de mis poemas.
Creo que me asusta más el hecho de pensar en no volver a llorar de esa manera incontenible...
Pero las estrellas cada vez brillan más arriba, ya casi no escucho la guitarra de fondo que suena en mi vida.
¿Qué guionista dirigirá ahora mis sueños cuando duermo? Están apareciendo personajes de lo más normales; en traje y color piel, como vanas repeticiones de escenas.
¿La pintura serán manchones sobre cuadros, los sentimientos se separarán del pincel?
Mi necedad combina algo de nostalgia, y me lleva a seguir juntando panaderos, a quedarme mirando a las hormigas, sentado al lado de mi triciclo, para cuando quieras salir a pasear.
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